«СТРАШНО»
Картинка, что под этим постом, настигла меня третьего дня на просторах социальных сетей. Сначала я посмеялась, спустя некоторое время мне стало грустно, и почти мгновенно грусть перелилась в страх. Не знать название цветов – не беда. А вот незнание значения слова «геноцид» и подписанный оным букетик в преддверии великого дня Победы навел на меня ужас. А ужас наслал воспоминания...
Где-то на грани перехода моего из старших классов в студенчество:
Я спорила со своим дедом. Даже не помню про что, вероятнее всего на тему коммунизма. Зато хорошо помню как этот спор закончился. Мы уже вопили друг на друга и дед выпалил: «Да я в твои годы лебеду жрал, чтобы выжить!». Я, естественно, не менее яростно проорала: «И что? Ты хочешь, чтобы я также?!». Дед замолчал на пару мгновений, потом очень тихо ответил: «Нет…». Погладил меня по голове и ушел. Мой дед не воевал, он был малолетним узником фашизма, и не от него я узнала, что это значит. Не рассказывал. То ли говорить не хотел, то ли вспоминать…
Средняя школа:
По телевизору показали «А зори здесь тихие» Станислава Ростоцкого. Я его посмотрела. Ну как посмотрела... Отворачивалась, прятала лицо в ладошки и подглядывала сквозь пальцы. И все равно застрял в голове ужас: тонущая в болоте Лиза Бричкина снилась мне в ночных кошмарах не один год. Заставить себя прочитать повесть Бориса Васильева я смогла только после окончания универа. А посмотреть фильм целиком, без ладошек, мне удалось только еще спустя несколько лет…
Начальная школа или самое начало средней:
Беззаботная еще жизнь среди леса в маленьком кругу ученого заповедного сообщества увлеченных природой людей. В деревянном домике научной лаборатории был небольшой зал. Там мы проводили время, пока родители работали, когда не работал детский сад или когда ломался школьный автобус. Там же проводились елки и прочие общественные праздники. А еще там иногда показывали фильмы. Кино было не менее великим событием, чем Новый год – сказочное событие детства. Не всегда было известно, какой именно фильм привезут, но всегда было предвкушение волшебства. По моим воспоминаниям любые фильмы смотрели вместе разновозрастная кучка детей и взрослые. По-моему была зима… По-моему мама не хотела брать меня тогда в кино… И все-таки я пошла с мамой, я увидела этот фильм. Прошло около тридцати лет и, возможно, мое сознание вкупе с фантазией исказило одну из сцен фильма: загнанная на сожжение толпа людей, выкидываемый матерью из фрамуги горящего дома ребенок, смех немецких солдат. До сих пор эта картинка встает перед глазами, когда я слышу о Второй Мировой. Этот фильм – это самое жесткое, самое жестокое, самое жуткое и, думаю, одно из самых реалистичных произведений о войне. Я не могу заставить себя пересмотреть этот фильм до сих пор…
«Иди и смотри», Элем Климов, 1985 год. Я думаю, каждый должен увидеть его хотя бы раз. Хотя бы попробовать посмотреть...
Меня пугает, что люди привыкают к крови, убийствам, к тому, что где-то идет война. Меня пугает, что люди забывают, не знают и не хотят помнить и знать… Я боюсь, что восторгаясь парадной военной мощью своей страны, люди во всем мире забывают, что все это – орудие убийства, средства войны.
А если только на секундочку представить, что одна самая маленькая машинка для убийства, развернется в радостную толпу и выстрелит? А такое ведь уже бывало.
Или что вы будете подлежать уничтожению, просто потому что у вас длинный нос или, скажем, вьющиеся волосы? И подобное было!
Человечество пережило (переживает) много войн. Любая, даже самая локальная, самая малюсенькая война – это страшно. Вторая Мировая – самый яркий, самый масштабный и самый безжалостный пример геноцида. Геноцида по всем возможным признакам: национальным, религиозным, половым, физическим и прочим. Казалось бы, столь масштабная, столь ужасающая, столь продолжительная бойня должна была научить чему-то человечество, но нет. Все продолжается по сей день.
И никакой ООН и иже с ней не помешает людям воевать, стремиться грызть зубами отличающихся до полного истребления последних. А это реализованное стремление, к слову, геноцид и есть, если кто не знает.
